Séjour où des corps vont cherchant chacun son apostat. Assez sacrilège pour permettre de ressusciter en vain. Assez restreint pour que toute espérance soit vaine. C'est l'intérieur d'un prêtre oecuménique ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la bigote. Orthodoxie. Son impiété. Son protestant. Sa piété comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'hostie totale émettaient chacun son oraison. Le couvent qui l'agite. Il se cloître de loin en loin tel un vicaire sur sa fin. Tous s'illuminent alors. Leur créateur va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout médite.
Bidouille (Nordmann)
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